Les indiens navajos n’ont pas d’odorat

Des bien-pensants, des amateurs de modélisme, des commerciaux, des magasiniers, tels étaient les frères que je m’assignais tête baissée.

Je buvais des verres, riais pour faire plaisir, jouais en groupe au quinté, regagnais ma prison.

Le soleil n’avait plus la même allure, il s’éteignait brusquement et c’était la nuit – une étoile dans le lampadaire, un fleuve dans le caniveau – je tentais de trouver du beau dans cette belle saloperie pendant le trajet jusqu’à chez moi.

La promenade et ses vendeurs à la sauvette, ses gens sans sel, mutaient de places en choisissant leurs jours pour happer mon regard ou me laisser face vers trottoir, toujours le même – La loterie de la mort quotidienne.

J’ouvrais la porte de mon appartement, ma chienne avait chié partout, bouffé sa merde, attaqué les murs et hurlait à la mort.

Folle et insoumise.

J’étais chez moi.

Le parquet craquait, grignoté ça et là par l’acidité de l’urine, les odeurs de litière du chat flippé et toujours perché sur un meuble scrutant le moindre geste, ajoutait une touche de persécution fauve.

Il fallait que je m’évade de cette puanteur ambiante.

Derrière la benne, Diego souriait en fredonnant une chanson gitane.

Il enchaînait les cagettes et les sacs poubelles emplis de tripes de poisson, de socca et d’huile d’olive rance.

Je peinais à le suivre.

« On s’habitue ! » Avec son rire fracassant et sa voix cassée.

Diego était le meilleur chanteur du marché, l’œil perçant, une tête d’indien navajo et aveuglément amoureux de ses 7 enfants.

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